Lá se foi o corpo, pesado, inchado, torto, para o fundo do quarto sem janela e sem porta. Ali se entra por uma abertura, pequena, em cujos cantos se ajuntam pedaços de pele, arrancadas levemente dos visitantes; enfeitam, imitando as lembranças penduradas pelo tempo nas cavernas, os tijolos desguarnecidos. Lá se foi o corpo, torto, pesado de tanta massa nas mãos, de tanto pó nos pés, de tanta dor onde quer que toque, de tanto cimento no nariz, na garganta, nos pulmões. Lá se foi o corpo pesado para outra vez ver uma luz mais do que forte. Tão forte quanto a cachaça que bebera. E aquela luz repetia que a vida estava por mudar. Ele dormiu. Alguma coisa tiraria do seu peito a dor de tamanha distância, acabaria com a secura da garganta, as esfoladuras das mãos, as dores dos pés à cabeça, enfim, o tiraria de uma vez por todas daquela construção.
No outro dia... Lá se foi o corpo pesado, inchado, torto, para o fundo do quarto sem janela e sem porta.
